01.05.2015г.
21.13ч.
Любовь поэта может быть взаимной…
Так не бывает - кто-то скажет - ну и пусть!
21.04.2015г.
19.47ч.
Когда в стихах нет почерка -
В них нет и монолога,
А в росписи нет росчерка,
1. Я пылинка, горсть земли
Богом создана из праха,
Что могу я принести
Доброго? Живя без страха.
Существую я сейчас,
Богинь прекрасных жар волнует,
Как грустно, милая, так странно,В груди горит зари огонь,
Никак я не могу понять
Ведь не пришла как будто старость
Твои любимые чертыТак для меня необходимыИ лишь о том прошу судьбу
Ты спишь, а на улице ветерТы спишь, а на улице дождьЗа наши дела только мы лишь в ответе,Надеюсь, ты это поймешь
***
В сиянье утра блеск раздумий,
Распинать ни к чему в бренном мире,Злом пленённый, заткнётся уж сам,
Как трудно быть богатым,Когда душа пуста,Весь внешний лоск - затраты,
Как красиво природы строение,
Залиты ярким светомЛеса и поля.Осень за тёплым летомПришла.
Небо темнее стало.Земля холодна.Осень одежды соткала.Одна.
Любовь бывает первою, лишь раз.Ты, глупо, не того совсем любила.
И слезы душат пеленой у глаз.
И лучше б ты хрусталь любви, осколками, разбила.
Киберспорт иль тренажерка?
Выбор явно непростой,
Там и там нужна сноровка,
Льется пот везде рекой.
Хоть на ринге побеждаешь
Под звездой одинокий горбатый фонарьДоживал свои дни, угасая в томленьи.Он хотел видеть ту, что над ним жгла печаль.
Она ходила душой по времени,Она искала следы его, в памяти,Она заснула и стала бременемДля тех, кто сутками сидит у ее кровати.
