Писать стихи порою больно,
Не выскажешь про все и всем,
И через строки слов невольно
Проскакивает боль дилемм.

Душа на краешке страданий,
Через слова и песни ритм
Скользит по краю испытаний,
Очарованием горит.

А зачарованность гуляет, 
Душа как странница в пути, 
Без устали она пылает,
И ей неведомо грустить.

Мы рождены, чтоб сделать лиру
Из повседневности причин, 
Чтоб рассказать стихами миру
О том, что видим, не молчим.

Чтоб выглянуть из мира в космос,
Чтоб там увидеть белый свет,
И звезд хрустальных неба россыпь,
Пройти тропою вслед и в цвет.

Когда пишу, я мысль теряю,
Она бежит вперед меня, 
Не успеваю, не играю,
А жажда жизни бьет меня.

Зачем, зачем пишу я строки?
Быть может, в них и смысла нет,
Зачем так много тайн далеких, 
Не проще ль лишь читать сто тем?

И снова я пишу стихами, 
Я не могу без них уж жить, 
Огонь души, рожденный ими,
Уж невозможно потушить.